Ayant grandi dans une famille de neuf personnes, accablée de responsabilités ménagères excessives, j’ai juré de ne jamais avoir d’enfants. Après m’être enfui de chez moi à vingt-deux ans, j’ai trouvé l’amour, mais j’ai clairement fait comprendre à mon partenaire que les enfants ne faisaient pas partie de mes projets.
Oui, c’était mon point de vue. Malgré l’accord initial, après le mariage, il a insisté sur la naissance des enfants pour qu’il ait des héritiers, promettant de partager le fardeau de la garde des enfants, mais il semble qu’il n’était pas prêt à aller jusqu’au bout.
Notre petit espace de vie et son manque de compétences en matière d’entretien ménager n’ont fait qu’ajouter à mes craintes. Et pourtant, sous la pression, j’ai fini par céder, menant à une grossesse qui n’a apporté aucune joie, seulement de l’humilité.
L’enthousiasme initial de mon mari s’est rapidement estompé lorsqu’il a commencé à critiquer mon incapacité à gérer ma grossesse, ce qui contredisait ses précédentes promesses de soutien.
Après la naissance du bébé, l’aide à laquelle je m’attendais n’est jamais arrivée, me plongeant dans un cycle sans fin d’inquiétude pour le bébé et approfondissant mes sentiments d’isolement et de dépression.
Alors que je commençais à reprendre mes esprits, ma vie a pris un nouveau tournant : ma mère est apparue, désormais accablée de jumeaux issus d’une relation ratée. Sa tentative de laisser les nouveau-nés avec moi a été la goutte d’eau qui a fait déborder le vase. J’ai rendu les jumeaux le lendemain, mettant fin aux abus.