Mark Weston s’est toujours considéré comme ennuyeux – dans le bon sens du terme.
Développeur de logiciels. Propriétaire de chat. Un homme qui classait ses épices par ordre alphabétique et qui payait ses impôts à l’avance. Le genre de type dont les voisins ne savaient même pas à quoi il ressemblait, à moins qu’il ne tienne la porte de l’ascenseur ouverte.
Aussi, lorsque la police est entrée dans son appartement d’une chambre à coucher, les sourcils froncés et les pas prudents, il ne s’est pas inquiété.
Pas encore.
Il fait un geste autour de la pièce. “Comme vous pouvez le voir, il n’y a pas d’empire criminel ici. Juste un type qui a une machine à café trop usagée et trop de gadgets technologiques.”
Le plus jeune des flics esquisse un sourire poli, mais son partenaire ne craque pas.
“Ça vous dérange si on jette un coup d’œil ?”
Mark hésite. “Pour… quoi, exactement ?”
L’officier le plus âgé s’est approché. “Votre voisine, Mme Crowley, prétend que vous avez altéré sa capacité à appeler à l’aide. C’est une allégation sérieuse. Interférence avec les communications d’urgence.”
Mark se frotte les tempes. “Elle me vole mon Wi-Fi. Depuis des années. J’ai laissé couler. Jusqu’à ce qu’elle commence à diffuser six appareils en même temps et à tout ralentir. J’ai changé le mot de passe ce matin.”
“Et vous ne lui avez rien dit ?”
“Elle n’est pas censée être dessus.”
“Hmm.”
Les officiers se déplacent dans l’appartement et Mark les observe avec un mélange d’étonnement et d’irritation. Ils ont vérifié les placards. Ils ont jeté un coup d’œil sous le lit. Ils ont ouvert une armoire qui a révélé des piles de vieux routeurs et modems.
“C’est un peu le cimetière de la technologie”, plaisante le jeune policier.
Mark haussa les épaules. “Je répare les machines. Je collectionne les pièces. Il n’y a rien d’illégal là-dedans”.
Mais ensuite…
L’officier le plus âgé ouvre l’armoire de service du hall.
Et tout a basculé.
À l’intérieur se trouvait un petit panneau mural auquel Mark n’avait pas touché depuis son emménagement. Il permettait d’accéder aux lignes de fibres partagées de l’immeuble et au réseau de maintenance.
Mais quelqu’un l’a trafiqué.
Les vis étaient neuves. Le panneau avait été ouvert et recâblé. Des fils nus avaient été torsadés dans de nouveaux ports. Un deuxième routeur, plus petit – pas celui de Mark – clignotait derrière la tuyauterie.
“Monsieur”, dit l’officier, la voix basse. “Qu’est-ce que c’est ?
Le cœur de Mark se met à battre la chamade. “Ce n’est… pas à moi.”
Les deux flics se sont retournés.
“Vous nous dites que quelqu’un a installé à votre insu un dispositif réseau non autorisé dans votre unité ?”
“Je jure devant Dieu que je n’ai jamais vu cette chose auparavant.”
Le plus jeune flic se penche, sort une lampe de sa ceinture et louche derrière le panneau.
“Attendez”, dit-il. “Il y a… ce n’est pas seulement du Wi-Fi. Il y a un micro-émetteur. De l’audio en boucle… Je pense que c’est un enregistrement.”
Il lève les yeux vers son partenaire.
“Il a été à l’écoute”.
La pièce est devenue glaciale.
L’officier le plus âgé prend sa radio. “Dispatch, nous avons besoin de renforts techniques et d’une unité médico-légale. Niveau trois.”
“Attendez – qu’est-ce qui se passe ?” demande Mark, la voix serrée.
Le plus jeune policier s’est levé. “Vous avez dit que votre voisin utilisait votre Wi-Fi ?”
“Oui.
“Elle ne s’est pas contentée d’utiliser votre signal. Quelqu’un – peut-être elle – a mis en place une porte dérobée dans l’ensemble de votre réseau. Audio. Données. Peut-être un accès aux caméras.”
Mark recula d’un pas.
“Mon téléphone… mon ordinateur portable…”
“Ils vous ont observé”, dit l’officier. “Et peut-être plus que cela.”
C’est alors que survient le coup de théâtre.
Vingt minutes plus tard, alors que d’autres agents arrivaient et commençaient à démonter le panneau, un technicien de la police scientifique a retiré une enveloppe scellée du mur derrière le routeur.
Elle portait la mention “MARK WESTON – CONFIDENTIAL – DO NOT TRUST HER” (MARK WESTON – CONFIDENTIEL – NE PAS LUI FAIRE CONFIANCE).
À l’intérieur se trouvaient des photos.
Il y en a des dizaines.
Toutes ces images ont été prises à l’intérieur de l’appartement de Mark.
Des images de lui en train de travailler. Dormir. Même en train de se changer. Toutes horodatées.
Le tout imprimé sur du papier de qualité supérieure.
Tout cela n’a aucun sens – jusqu’à ce qu’ils trouvent la deuxième carte clé.
Il n’appartenait pas à Mark.
Il appartenait à son voisin.
Trois heures plus tard, Mme Crowley était menottée.
Pas pour voler le Wi-Fi.
Mais pour les écoutes téléphoniques, la surveillance illégale, le harcèlement et la possession de données personnelles obtenues sans consentement.
Il s’avère qu’elle n’était pas qu’une voisine curieuse.
Elle était courtière en données indépendante, utilisant les immeubles d’habitation pour exercer une surveillance passive, puis vendant des informations à des sociétés de marketing… ou pire.
Mark avait été l’une des nombreuses cibles. Le changement de son mot de passe Wi-Fi avait mis son système hors service, exposant le réseau d’accès illégaux qu’elle avait mis en place autour de sa vie tranquille.
Aujourd’hui, Mark Weston boit toujours son café à 15 h 15 précises.
Mais il a changé d’appartement.
Il a installé une suite de sécurité complète. Un cryptage brouillé. Et un système de caméras intelligentes qui l’alerte dès que quelqu’un frappe à la porte.
Et chaque fois qu’il entend frapper à la porte, un frisson lui parcourt l’échine.
Tout cela parce qu’il a changé un mot de passe.
Et a découvert un secret qui était à l’écoute depuis toujours.