La porte du garage grinça méchamment. L’odeur d’essence et d’huile moteur me frappa les narines – l’odeur de mon passé, celui que j’avais passé si longtemps à fuir.
Au centre du garage, sous une Ford suspendue à des chaînes, se tenait Sergey. Mon ex-mari.
Comme toujours – une salopette graisseuse, un chiffon sale dépassant de sa poche arrière. Il hurlait sur un jeune garçon, presque un garçon, et le son de sa voix me serra les mâchoires.
« … vos mains doivent pousser d’on ne sait où, pas de vos épaules ! Je vous ai expliqué comment faire en russe ! »
Je m’enfonçai plus profondément dans un petit réduit vitré où le propriétaire du garage – un homme âgé et fatigué au regard éteint – était assis. Il leva la tête vers moi.
« Comment puis-je vous aider ? Si c’est à propos de cette bosse, il faut appeler le mécanicien.
« Ce n’est pas une bosse », je me suis assis sur la chaise en face de lui. « C’est à propos de votre avis de vente. »
L’homme se redressa et se pencha en avant.
« Ah, alors vous êtes acheteur ? Sérieux ? »
« Plus que sérieux », mon regard se porta de nouveau sur Sergey. Juste à ce moment-là, il frappa le garçon à l’arrière de la tête. Léger, mais humiliant.
Le propriétaire suivit mon regard et soupira lourdement.
« Ouais, mes employés ne sont pas vraiment des anges. Surtout celui-là », il fit un signe de tête à mon ex. « Il crie sur tout le monde, il effraie les clients. Mais c’est un vrai spécialiste, c’est indéniable. Il manipule une clé à molette comme un dieu. »
Je souris intérieurement. Oh oui, il savait manier une clé à molette. Il savait aussi me dire que ma place était à la cuisine et que mes « stupides petits programmes » étaient une perte de temps. Que sans lui, je n’étais rien.
« Combien veux-tu pour tout ça ? » demandai-je en observant les murs crasseux, les vieux ascenseurs, les outils éparpillés.
Il me donna un chiffre. Pour lui, une petite fortune – de quoi déménager dans sa datcha et vieillir en paix.
Pour moi, seulement une infime partie de ce que j’avais gagné grâce à mon « stupide petit programme » de diagnostic moteur.
À ce moment-là, Sergey me remarqua. Il s’essuya les mains sur sa salopette et s’approcha de la porte vitrée pour jeter un coup d’œil à l’intérieur.
La surprise traversa son visage, vite remplacée par son habituel sourire méprisant.
« Eh bien, regarde qui c’est ! Qu’est-ce qui t’amène ici, Anya ? Une panne de voiture ? Je t’avais dit que tu la tuerais en un mois. »
Il ne lui était même pas venu à l’esprit que je pouvais être là pour une autre raison. Dans son monde, j’étais encore cette femme désemparée qu’il avait poussée dehors avec une valise.
Je regardai le propriétaire, ignorant Sergey.
« Je suis d’accord. Rédigez les papiers.»
L’homme cligna des yeux, stupéfait. Il s’était visiblement préparé à une longue séance de marchandage.
« R… tout de suite, comme ça ?»
« Comme ça. »
Je me levai. Une pensée me traversa l’esprit, aussi nette et précise qu’un scalpel de chirurgien : la meilleure vengeance après un divorce est de racheter discrètement le garage où travaille votre ex-mari grossier comme mécanicien.
Je me retournai et me dirigeai vers la sortie, sentant son regard étonné dans mon dos. Il me cria quelque chose, mais je n’écoutais plus. Je marchais sur l’asphalte d’un pas ferme et assuré. Le jeu ne faisait que commencer.
Une semaine plus tard, je n’entrai pas dans le garage en tant que client. Je portais un tailleur-pantalon et une chemise remplie de documents.
L’ancien propriétaire, Piotr Sergueïevitch, avait déjà rassemblé tous les ouvriers. Quatre mécaniciens, dont Sergey, et ce même apprenti – Vitia.
« Chers collègues », commença Piotr Sergueïevitch, visiblement nerveux. « À compter d’aujourd’hui, notre garage a un nouveau propriétaire. Veuillez accueillir Anna Viktorovna. »
Il me fit un geste. Un silence s’installa dans la pièce, si épais qu’on aurait pu le toucher. Sergueï, qui se tenait là avec un sourire suffisant, se redressa lentement. Son visage se décomposa.
« C’est quoi cette blague ?» gronda-t-il, mon regard passant à celui de Piotr Sergueïevitch.
« Pas de blague, Sergueï », répondis-je d’un ton calme et posé. « Piotr Sergueïevitch m’a vendu l’entreprise. Je suis ton manager maintenant.»
« Toi ? Un manager ?» Il éclata de rire, fort et provocateur, mais avec une pointe d’hystérie. « Tu ne sais pas distinguer une clé d’un tournevis ! Qu’est-ce que tu vas faire ici, Anyatchka ? Te limer les ongles ? » Deux autres mécaniciens échangèrent des regards inquiets. Seul le jeune Vitia me regarda avec un intérêt timide.
« Premièrement », je fis un pas en avant, et ma voix, étonnamment ferme, interrompit Sergey au milieu d’un rire, « pour toi, je suis Anna Viktorovna. Deuxièmement, mon travail est de gérer, et le tien, de travailler. Et vu l’état des lieux, il y a largement assez de travail.»
Je parcourus la pièce du regard.
« Dès demain, on commence les rénovations. Une réorganisation complète. J’ai déjà commandé du nouveau matériel. Et aujourd’hui, un grand nettoyage. Je veux que tout soit impeccable. C’est valable pour tout le monde. »
« Je ne participe pas à ce cirque », siffla Sergey en croisant les bras. « Je suis mécanicien, pas concierge.»
« Tu te trompes », le fixai-je du regard. « Tu es un employé. Et tu feras ce que ton employeur te dit. » Ou vous pouvez envoyer une lettre de démission. Tout de suite.
Je savais qu’il ne démissionnerait pas. Où pouvait-il aller ? Avec son tempérament, personne ne l’a supporté pendant longtemps.
