Ton père n’était qu’une ordure de motard qui est mort sur sa stupide motocyclette ; le plus grand des garçons a ricané à une fillette de sept ans qui se tenait seule à l’arrêt de bus de son école pendant que six enfants jetaient dans la boue la carte commémorative de son père décédé, en riant pendant qu’elle pleurait. Le crime d’Emma ?
Emma serra plus fort son sac à dos rose tandis que les enfants l’encerclaient. La carte commémorative – celle avec la photo de son père dans sa tenue de marine – gisait face contre terre dans une flaque d’eau.
Elle voulait l’attraper, mais Kevin Morrison était plus grand qu’elle, plus méchant qu’elle, et ses amis faisaient tout ce qu’il disait.
“Vas-y, pleurnichard”, raille Kevin. “Peut-être que ton sale père viendra te sauver. Oh, attends, il ne peut pas !”
Les autres enfants rient. Les larmes d’Emma coulent plus fort, mais elle se souvient de ce que papa lui a toujours dit : “Tiens-toi droite, petite fille. Même quand tu as peur, tiens-toi droite.”
C’est alors qu’elle a murmuré les mots qui allaient tout changer : “Mon papa m’a dit que si j’avais peur, je devais trouver les vélo et demander de l’aide.”
Mme Chen regardait la scène depuis la fenêtre de son salon, le cœur brisé. Elle a vu ce harcèlement s’intensifier depuis les funérailles de David Hartley, il y a deux mois.
La pauvre enfant avait perdu son père en Afghanistan – non pas dans un accident de moto comme le prétendaient ces enfants cruels, mais au service de son pays. Le fait qu’il ait fait partie du Warriors’ Watch Motorcycle Club semblait être tout ce dont ces brutes avaient besoin pour tourmenter sa fille.
Les mots chuchotés d’Emma sont portés par le vent du matin : “Mon papa m’a dit que si j’avais peur, je devais trouver les vélos et demander de l’aide.
Mme Chen a pris son téléphone.
À 15 heures, Emma se dirigeait vers la sortie de l’école, redoutant de prendre le bus pour rentrer chez elle. L’humiliation de la matinée n’était rien en comparaison de ce qui l’attendait dans le bus sans la présence des professeurs. Elle garde la tête baissée, le sac à dos rose traînant.
Puis elle l’a entendu.
Un grondement. D’abord doux, puis de plus en plus fort. Une moto, puis deux, puis…
Emma a levé les yeux.
Toute la voie de ramassage scolaire était remplie de motos. Pas seulement quelques unes, mais des dizaines et des dizaines, alignées en formation parfaite. Des hommes et des femmes vêtus de vestes en cuir, portant tous les mêmes écussons : Warriors’ Watch MC.
À l’avant de la formation, un homme barbu et massif descendit de sa Harley. Son gilet portait plus d’écussons qu’Emma ne pouvait en compter, dont un qui disait ” Sergent-major, retraité “. Il se dirigea vers elle et Emma vit quelque chose qui lui fit bondir le cœur : il tenait un sac à dos rose flambant neuf.
“Emma Hartley ? Sa voix était bourrue mais gentille.
Elle acquiesce, sans voix.
“Je m’appelle Tank. J’ai servi avec ton père en Afghanistan. Troisième déploiement.” Il s’est agenouillé à sa hauteur, ses genoux grinçant. “J’ai entendu dire que tu avais des problèmes avec les brutes.”
Les lèvres d’Emma tremblent. “Ils… ils ont dit que papa était une ordure”.
La mâchoire de Tank se crispe, mais sa voix reste douce. “Ton père m’a sauvé la vie deux fois. Une fois à Kandahar, une fois à Helmand. C’est le Marine le plus courageux avec lequel j’ai servi”. Il a tendu le sac à dos. “Cela vient de nous tous. Regarde à l’intérieur.”
Emma l’ouvrit en tremblant. À l’intérieur se trouvait une veste en cuir, de la taille d’un enfant mais bien réelle, avec la mention ” Little Warrior ” brodée dans le dos. Sous la veste, un album photo.
“Chaque personne ici présente a connu ton père”, a expliqué Tank tandis qu’Emma feuilletait des pages de photos – son père en uniforme avec son escouade, sur sa moto avec d’autres vétérans, lors de randonnées caritatives pour les guerriers blessés. “Il n’était pas seulement notre frère d’armes. Il était notre frère sur la route. Et cela fait de vous une famille.
A ce moment-là, toute l’école s’est vidée pour assister à la scène. Parents, professeurs, élèves – y compris Kevin Morrison et sa bande, figés près des bus.
Une cavalière s’avance, enlève son casque et dévoile des cheveux gris courts et des yeux bienveillants. “Je m’appelle Diane, ma chérie. Je suis aussi enseignante, mais pas dans cette école. Nous avons entendu dire que certains enfants t’ont donné du fil à retordre parce que ton père est un motard”.
