J’ai plaqué le visage du motard contre le capot de ma voiture de police avec une telle force que j’ai cabossé le métal. Mon genou était dans son dos, mes 100 kg l’écrasaient contre l’acier brûlant tandis que je lui tordais les bras derrière le dos.
J’ai entendu quelque chose craquer, peut-être ses côtes, peut-être quelque chose dans son épaule, mais je m’en fichais.
« Vous pensez que la route vous appartient », lui ai-je grogné à l’oreille tandis que du sang coulait de son nez sur ma voiture de police.
Il ne s’est pas défendu. Il n’a pas résisté. Il a juste grogné de douleur et a dit entre ses dents : « Monsieur l’agent, je ne roulais pas trop vite. »
« Ne me répondez pas. » J’ai tourné son bras plus haut jusqu’à ce que je l’entende haleter. « Vous zigzaguiez. Conduite imprudente. »
C’était un mensonge. Il n’avait rien fait de mal. Mais j’étais l’agent Marcus Chen, et je détestais les motards de toutes mes forces.
Mon petit frère avait été tué par un motard ivre quand j’avais dix-neuf ans, et j’avais passé douze ans comme flic à faire payer tous les motards que je pouvais trouver.
Ce motard en particulier – gilet en cuir, barbe grise, bras couverts de tatouages – n’avait commis aucun crime, sauf celui de m’avoir dépassé sur l’autoroute. Je l’ai donc suivi pendant six miles jusqu’à ce que je trouve une raison de l’arrêter.
Il s’appelait James Sullivan. Je l’ai accusé de crimes qu’il n’avait pas commis. Il a passé la nuit en prison. Sa moto a été mise en fourrière. Et je suis rentré chez moi avec le sentiment d’avoir fait mon travail.
Dix-huit mois plus tard, ma fille de cinq ans a disparu pendant un orage. Les équipes de recherche n’ont rien trouvé. Pendant quarante-sept heures, j’ai vécu un véritable enfer tandis que des centaines de bénévoles ratissaient 1 600 hectares de forêt.
La température est tombée à 3 °C. Emma ne portait qu’un t-shirt et un short. Chaque heure qui passait réduisait nos chances de la retrouver vivante.
Le deuxième jour, alors que les équipes de recherche officielles envisageaient de se retirer, je l’ai vu. James Sullivan. Debout à la lisière du périmètre de recherche avec une trentaine d’autres motards, tous vêtus de gilets en cuir, tous trempés par la pluie.
L’homme dont j’avais écrasé le visage contre ma voiture. L’homme que j’avais brutalisé et arrêté à tort.
Il tenait une carte et montrait des zones de la forêt dont personne d’autre ne connaissait l’existence.
Mais il n’était pas là pour retrouver ma fille, il était là pour se venger. Il m’a regardé et m’a dit :
