Les motards sont entrés dans la chambre d’hôpital de mon fils à minuit et l’ont emmené pendant que je dormais dans le fauteuil à côté de son lit.
Je me suis réveillée dans un lit vide. Le pied à perfusion était vide. Son éléphant en peluche avait disparu. La seule chose qui restait était une note écrite d’une écriture grossière : « Nous avons Tommy. N’appelez pas la police. Il est en sécurité. Nous vous le promettons. Vous comprendrez demain matin. »
J’ai quand même appelé les flics. Je criais. J’étais hystérique. Mon fils de sept ans avait une leucémie de stade quatre. Il lui restait deux semaines à vivre, avaient-ils dit. Peut-être moins.
Il avait besoin de ses médicaments. De son oxygène. De son équipement de surveillance. Et des criminels vêtus de cuir l’avaient volé sur son lit de mort.
L’agent qui est intervenu a lu la note et a fait quelque chose que je n’oublierai jamais. Il a souri. Il a vraiment souri.
« Madame, si les Chevaliers de Fer ont enlevé votre fils, il est exactement là où il doit être. » Puis il a refusé de remplir un rapport. Il a refusé de lancer une alerte Amber. Il n’arrêtait pas de me dire que je devais leur faire confiance.
Leur faire confiance ? Je détestais les motards. Je détestais tout chez eux. Mon ex-mari était motard. Il nous a quittés quand Tommy est tombé malade. Il disait qu’il ne supportait pas de voir son fils mourir. Ces gens étaient tous pareils. Égoïstes. Imprudents. Criminels.
Et maintenant, ils avaient mon fils mourant. Je n’avais aucune idée où. Aucune idée pourquoi. Juste un mot disant « n’appelez pas les flics » de la part du même policier qui ne voulait pas m’aider.
Mon fils n’avait plus que quelques jours à vivre. Peut-être quelques heures. Et j’étais censée faire confiance aux personnes que je détestais le plus au monde ? Le matin n’arrivait pas assez vite, car dès qu’il serait là, j’irais moi-même chercher mon fils et je ferais payer chacun de ces motards.
Je m’appelle Jennifer Mason. J’ai trente-quatre ans. Je suis mère célibataire. Je suis serveuse au Miller’s Diner. Et il y a huit heures, je détestais les motards plus que quiconque sur cette planète.
Mon ex-mari, Derek, était motard. Il faisait partie d’un club. Il passait plus de temps avec ses « frères » qu’avec sa famille. Lorsque Tommy a été diagnostiqué avec une leucémie il y a trois ans, Derek a tenu six mois avant que la pression ne le brise. Jeux en famille
« Je ne peux pas le regarder mourir, Jen, dit-il. Je ne suis pas assez fort. »
Il est parti. Il envoyait parfois une pension alimentaire. Il n’est jamais venu nous voir. Il n’a jamais appelé Tommy. Il est juste… parti. Et j’ai blâmé les motos. Le club. Le mode de vie qui lui faisait croire que fuir était acceptable.
Alors, quand je me suis réveillé à midi
Je suis arrivé dans la chambre d’hôpital de Tommy et j’ai trouvé son lit vide. Quand j’ai vu ce mot écrit d’une écriture illisible avec un dessin de crâne en bas, ma première pensée a été : « Ce sont les motards qui ont fait ça. »
Ma deuxième pensée a été : mon bébé va mourir seul et effrayé.
Tommy était hospitalisé à l’hôpital St. Mary depuis trois semaines. C’était fini. Le dernier séjour. Plus de traitements. Plus d’espoir. Juste la gestion de la douleur et l’attente. Les médecins ont dit deux semaines maximum. Son petit corps était en train de s’éteindre.
Il avait sept ans. Il aurait dû être en CE1. Il aurait dû jouer au football. Il aurait dû perdre ses dents, apprendre à lire des romans et se plaindre de ses devoirs.
Au contraire, il était mourant. Et maintenant, il était parti.
Je me suis précipité vers le poste des infirmières en criant. Elles ont appelé la sécurité. La sécurité a appelé la police. L’agent Mike Randall est arrivé vingt minutes plus tard.
Un grand gaillard. La cinquantaine. Quand il a lu le mot, son visage s’est complètement transformé.
« Les Chevaliers de fer l’ont emmené ? »
« Je ne sais pas ! Il n’y a que ce symbole en forme de crâne sur le mot ! »
L’agent Randall sortit son téléphone. Il passa un appel. « Oui, c’est Mike. Les Iron Knights ont enlevé un gamin de St. Mary’s. Tommy Mason, c’est ça ? » Il me regarda. J’acquiesçai machinalement. « Oui, le gamin Mason. Stade quatre. D’accord. Compris. »
Il a raccroché. Il m’a regardé avec quelque chose qui ressemblait à de la pitié.
