Ce vieux motard n’arrêtait pas de s’introduire dans mon jardin pour réparer ma clôture et j’ai appelé la police sept fois avant l’arrivée de l’hiver. Restauration de motos anciennes
À chaque fois, l’agent Martinez venait, parlait à l’homme et repartait sans l’arrêter. À chaque fois, je me réveillais le lendemain matin pour découvrir qu’une autre partie de ma clôture pourrie avait été mystérieusement réparée.
Je croyais que je perdais la tête.
Je m’appelle Rebecca Torres. J’ai trente-quatre ans et je suis mère célibataire de deux enfants. J’ai acheté cette maison délabrée il y a trois ans, car c’était tout ce que je pouvais m’offrir après mon divorce.
Les anciens propriétaires l’avaient laissée tomber en ruine. Le toit fuyait. Les tuyaux éclataient chaque hiver. Et la clôture, mon Dieu, cette clôture, on aurait dit qu’elle avait survécu à une guerre et perdu.
Je n’avais pas les moyens de réparer quoi que ce soit. Chaque salaire servait à payer l’électricité et à nourrir mes enfants. La clôture était le moindre de mes soucis. Elle était moche et cassée, mais elle n’allait pas nous tuer.
Puis il a commencé à se montrer.
Je l’ai remarqué pour la première fois en mars. Un homme dans la soixantaine, peut-être la septantaine. Une longue barbe grise. Un gilet en cuir avec des pièces. Un bandana sur la tête. Il conduisait une vieille Harley qui vrombissait si fort que mes fenêtres en tremblaient.
Il se garait de l’autre côté de la rue et se contentait de fixer ma maison.
Au début, j’ai pensé qu’il repérait les lieux. Qu’il préparait un cambriolage. J’avais entendu des histoires sur les gangs de motards. J’avais vu les informations. J’ai verrouillé mes portes et gardé mon téléphone à portée de main.
Puis, un samedi matin, j’ai regardé par la fenêtre de ma cuisine et je l’ai vu dans mon jardin. À genoux. Entouré d’outils. En train de réparer ma clôture.
J’ai pris mon téléphone et j’ai appelé le 911.
« 911, quelle est votre urgence ? »
« Il y a un homme dans mon jardin. Il s’est introduit chez moi. Il est en train de faire quelque chose à ma clôture. »
« Est-ce qu’il endommage des biens, madame ? »
Je regardai de plus près. Il n’était pas en train de démolir la clôture. Il était en train de… remplacer une planche ?
« Je ne sais pas. Je pense que oui. Envoyez quelqu’un, s’il vous plaît. »
L’agent Martinez est arrivé vingt minutes plus tard. À ce moment-là, le motard était parti. Mais une section de deux mètres de ma clôture, qui était pourrie et tombait en ruine, était désormais redressée et renforcée par de nouvelles planches. Restauration de motos anciennes
« Madame, on dirait qu’il a réparé votre clôture », dit l’agent Martinez.
« Je ne lui ai pas demandé de réparer ma clôture. Je ne le connais pas. Il était en infraction. »
Martinez haussa les épaules. « Je vais rédiger un rapport. Mais techniquement, aucun dommage n’a été causé. Au contraire, il a amélioré votre propriété. »
« Ce n’est pas la question. Il était dans mon jardin sans autorisation. »
« Je comprends. Nous resterons vigilants. »
Il est parti. J’ai regardé la partie réparée de la clôture, confus et violé.
Deux semaines plus tard, cela s’est reproduit.
Je me suis réveillé dimanche matin au son des coups de marteau. Je me suis précipité à la fenêtre. Il était là. Le même motard. Le même gilet en cuir. Les mêmes outils. Il travaillait sur une autre partie de la clôture.
Je me suis précipité dehors en peignoir. « Hé ! Qu’est-ce que tu fais ? »
Il m’a regardée avec des yeux tristes et fatigués. « Bonjour, madame. Je suis juste en train de réparer cette partie. Les poteaux étaient complètement pourris. Ils n’auraient pas résisté à une autre tempête. »
« Je ne t’ai pas demandé de réparer quoi que ce soit. Tu es en infraction. »
Il se leva lentement. Ses genoux craquèrent. Il s’essuya les mains sur son jean.