« Je m’appelais Antoine. J’avais 23 ans en 1944. J’étais étudiant en médecine à Lyon avant que la Gestapo ne découvre des tracts de la Résistance sous mon matelas. J’avais appris à soigner. J’avais appris le serment d’Hippocrate : « D’abord, ne pas nuire. » Mais à Buchenwald, Hippocrate était mort, fusillé contre un mur, et la médecine était devenue l’instrument du diable. Tout a commencé par une crampe, une simple torsion d’estomac un matin, pendant l’interminable appel sur la place d’armes. Il faisait moins 10 degrés. Le vent lacé les visages comme des lames de rasoir. »
Nous restions immobiles. Cinq mille statues de glace vêtues de pyjamas rayés. Je sentais la sueur froide me couler dans le dos. J’avais l’estomac noué. Dysenterie. C’était le mot le plus terrifiant du camp. Plus effrayant que « bunker », plus effrayant que « carrière ». Car la dysenterie signifiait saleté, faiblesse visible et, surtout, honte. Si vous ne pouviez pas vous retenir, si le liquide brunâtre coulait le long de vos jambes pendant l’appel, c’était fini. Le Kapo vous verrait, et un homme qui se vide de son sang est un homme bon à rien. Je serrai les dents. Je contractai mes muscles jusqu’à en avoir mal. « Tiens bon, Antoine », me répétais-je. « Tiens bon, encore une heure. »
Mais la maladie ne fait pas de compromis. Les bactéries qui me rongeaient les intestins se moquaient de ma volonté. Je sentis la chaleur du liquide s’échapper. Une odeur âcre et ferreuse m’enveloppa. Mon voisin, un vieux communiste nommé Marcel, toussa bruyamment pour couvrir le bruit. Mais l’odeur… on ne peut pas la masquer. Le Kapo du Bloc 6 passait dans les rangs. Il s’appelait Franz, une brute épaisse au visage buriné et aux bottes impeccablement propres. Il s’arrêta derrière moi. Il renifla l’air comme un chien de chasse. Il vit la tache sombre s’étendre sur le tissu fin de mon pantalon rayé. Je fermai les yeux, attendant le coup de bâton, attendant la mort. Les malades de la dysenterie sont tués pour éviter la contagion. C’est la règle sanitaire du camp.
Mais le coup ne vint pas. « Toi », grogna Franz. « Tu sens la charogne. » Je me retournai lentement, tremblant de fièvre et de peur. « Pardon, Herr Kapo, c’est… c’est un accident. » « Tu es malade », déclara-t-il d’un calme étrange. « Tu vas contaminer tout le quartier. Je ne veux pas d’épidémie dans ma caserne. » Il désigna du doigt, ganté, un bâtiment de briques rouges à l’écart, surmonté d’une cheminée qui ne fumait pas encore. « Va au Revier, à l’infirmerie. Dis-leur que je t’ai envoyé pour le traitement spécial contre la dysenterie. »
Le Revier, l’infirmerie. Partout ailleurs, ce mot évoquait l’espoir, les lits blancs, l’aspirine, le repos. Ici, c’était l’antichambre de la mort. On disait que ceux qui entraient au Revier en ressortaient par la cheminée. Mais j’avais 23 ans. J’étais étudiant en médecine. Une part de moi, naïve et stupide, voulait croire à la logique. Ils avaient besoin de main-d’œuvre. Pourquoi tuer un homme en bonne santé si on pouvait le soigner en trois jours avec du charbon et de l’eau ? « Merci, Herr Kapo », balbutiai-je. Je quittai les rangs. Je me dirigeai vers le bâtiment de briques. Mes jambes étaient lourdes comme du plomb. La honte me brûlait les joues. Marcher couvert d’excréments sous le regard de milliers d’hommes est une destruction de l’âme. Je gravis les trois marches du Revier. Je poussai la porte.
Le choc thermique me fit chanceler. Il faisait chaud. Une chaleur suffocante et humide, imprégnée d’une odeur de phénol, d’éther et d’autre chose. Une odeur douceâtre et écœurante, celle de la gangrène masquée par le désinfectant. Le couloir était carrelé de blanc. C’était propre, trop propre. Après la boue et la crasse du camp, cette propreté semblait agressive. Un infirmier arriva. Ce n’était pas un prisonnier ; c’était un Obersanitäter , un infirmier SS. Il portait une blouse blanche immaculée par-dessus son uniforme gris-vert. Il avait les cheveux blonds coupés très courts, des lunettes sans monture et un visage lisse, d’une jeunesse éternelle. Il ressemblait à un ange – un ange de la mort.
« Nom ? » demanda-t-il sans me regarder, consultant un registre sur un bureau haut. « Antoine de la Croix, numéro 92640, motif : dysenterie, Monsieur l’Infirmier. Capo Franz m’envoie. » L’homme leva les yeux et me scruta de la tête aux pieds. Son regard s’arrêta sur mon pantalon souillé. Il esquissa un sourire de dégoût poli. « Ah, je vois une fuite hydraulique. C’est embarrassant, n’est-ce pas ? Perdre le contrôle de ses sphincters. » Il parlait un français impeccable avec un accent traînant, presque moqueur. « Oui, Monsieur l’Infirmier. » « Vous avez de la chance, Antoine. Nous avons une nouvelle thérapie très efficace, radicale même. Elle nettoie tout. » Il nota quelque chose dans son registre. Sa main était précise, élégante. « Chambre 3 ! Déshabillez-vous complètement. Laissez vos vêtements dans le couloir. Nous vous donnerons une chemise propre. Et prenez une douche. Je ne veux pas toucher un corps sale. »
Une douche, une chemise propre. Mon cœur bondit. C’était trop beau pour être vrai. C’était le paradis. J’allais être lavé. J’allais être guéri. J’obéis. J’enlevai mes vêtements sales. J’entrai dans la salle de douche. L’eau était tiède. Je pleurai sous le jet. Je frottai ma peau fine, mes côtes saillantes. Je vis l’eau brunâtre s’écouler dans la bonde, emportant la honte. En sortant, une courte robe de coton m’attendait. Je l’enfilai. Je me sentis de nouveau humain. Je me dirigeai vers la chambre 3. Il y avait une file d’attente. Quatre autres hommes étaient là, assis sur un banc en bois le long du mur. Ils portaient les mêmes robes courtes que moi. Ils étaient pieds nus ; ils ne disaient rien. Ils fixaient la porte fermée au fond de la pièce. Je regardai le premier homme de la file.
C’était un Russe, un colosse qui s’était évanoui. Il tremblait. Non pas de froid, mais de terreur. Il portait les mains à ses fesses comme pour se protéger. « Que se passe-t-il ? » chuchotai-je. « Quel est le traitement ? » Le Russe tourna vers moi ses yeux écarquillés et injectés de sang. « Le tube », siffla-t-il. « Ils m’ont mis le tube. » « Un lavement ? » demandai-je, mon esprit médical cherchant à rationaliser. « C’est normal pour la dysenterie. Ça hydrate, ça nettoie. C’est douloureux, mais ça guérit. » Le Russe secoua frénétiquement la tête. « Ce n’est pas de l’eau. Ce n’est pas de l’eau. Ceux qui y entrent, ils crient une fois, une seule fois, et après, ils ne marchent plus. On les traîne. »
Soudain, la porte s’ouvrit. Un bruit – un bruit que je n’oublierai jamais. Le cliquetis métallique d’un instrument posé sur un plateau de verre. Et une odeur, non pas celle de la maladie cette fois, mais celle de l’acide. Une odeur âcre qui vous prenait à la gorge comme du vinaigre concentré ou du chlore pur. L’infirmier blond apparut sur le seuil. Il s’essuyait les mains gantées de caoutchouc avec un chiffon. Des traces rosées, du sang dilué, maculaient le caoutchouc. Il sourit à la file d’hommes terrifiés. « Suivant ! » dit-il doucement. Le Russe se leva. Il tenta de reculer, mais l’infirmier le saisit par le bras avec une force surprenante. « Allons, Ivan, ne fais pas l’enfant, ce n’est qu’une petite purge. Il faut éradiquer le mal à la racine. »
La porte se referma derrière eux. Je m’assis sur le banc. J’étais le dernier de la file. J’avais le temps de réfléchir. J’avais le temps d’écouter. Et ce que j’entendis à travers la cloison n’était pas des soins médicaux. J’entendis le bruit de sangles de cuir. J’entendis les supplications russes : « Niet, bitte, niet ! Non, s’il vous plaît, non ! » Puis j’entendis le cri. Ce n’était pas un cri humain ; c’était le cri d’un animal qu’on éviscère – un bref cri étranglé, suivi d’un hoquet, comme si la douleur si intense lui avait coupé le souffle et paralysé les poumons. Puis des gémissements, le bruit d’un liquide, et le bruit sourd d’un corps jeté sur une civière à roulettes.
Mon instinct médical s’est réveillé. On ne hurle pas comme ça pour un lavement à l’eau savonneuse. On hurle comme ça quand il y a une rupture, quand il y a une brûlure. J’ai regardé mes mains. Elles tremblaient. Je n’étais pas venu pour être soigné ; j’étais venu pour être exécuté. Mais pourquoi ? Pourquoi tout ce théâtre – la douche, la chemise propre, l’attente ? Pourquoi ne pas simplement nous loger une balle dans la nuque ? C’était la perversion du système. Ils voulaient maintenir les apparences de la médecine. Ils voulaient jouer au docteur. La porte s’est rouverte. Le brancard est sorti, poussé par un prisonnier polonais au regard vide. Sur le brancard, le Russe était recroquevillé en position fœtale. Il se tenait le ventre à deux mains. Il bavait. Son visage était gris cendré. Et derrière lui, sur le carrelage, il avait laissé une traînée – non pas d’excréments, mais de sang, du sang artériel rouge vif.
L’infirmier appela le suivant. Deux hommes restaient devant moi, deux hommes avant mon tour. Il me fallait trouver une solution. Il me fallait fuir. Mais où ? La porte d’entrée était gardée. Les fenêtres étaient grillagées. J’étais un rat dans un laboratoire stérile, et le savant fou préparait sa potion. Le deuxième homme entra. C’était un jeune Juif polonais, si maigre que ses omoplates ressemblaient à des ailes brisées sous sa robe trop grande. Il pleurait en silence. La porte se referma. Je comptai les secondes. Une, deux, trois… À vingt secondes, le bruit de sangles. À quarante secondes, le bruit de verre brisé. À une minute, le cri.
Cette fois, c’était un hurlement strident et interminable qui transperçait la cloison comme une aiguille dans un tissu. « Maman ! Maman, ça brûle ! » Je me bouchai les oreilles. Ma voisine sur le banc, la dernière survivante avant moi, se mit à prier en allemand – un murmure fiévreux et inintelligible. Je fermai les yeux et essayai de réfléchir. J’étais en troisième année de médecine. Je connaissais l’anatomie. Si ce n’était pas de l’eau, alors qu’est-ce que c’était ? De l’acide phénique, du crésol ? Si on injecte un produit corrosif dans le rectum, la muqueuse est instantanément détruite. La barrière intestinale se dissout. Le produit passe dans le sang ou perfore la paroi. Péritonite chimique, hémorragie interne massive, choc septique.
Ce n’était pas un traitement ; c’était une exécution de l’intérieur, une façon de tuer sans balles, sans gaz, laissant le corps intact à l’extérieur mais liquéfié à l’intérieur. La porte s’ouvrit de nouveau. Le jeune Polonais ne marchait plus. Le prisonnier assistant le traînait par les aisselles. Ses jambes traînaient sur le sol, inertes. Une flaque sombre s’étendait sous lui, non seulement du sang, mais aussi des lambeaux de muqueuse. J’ai eu un haut-le-cœur. J’ai reconnu l’odeur. De l’acide acétique concentré, du vinaigre industriel, assez fort pour corroder le métal. Ils injectaient de l’acide pur dans des ventres vivants. « Suivant. » Le troisième homme se leva. Il ne résista pas. Il était en état de choc, un zombie docile marchant vers l’abattoir.
Je restai seul sur le banc. Le couloir blanc semblait s’étendre à l’infini. Le silence était pesant, seulement troublé par le goutte-à-goutte d’un robinet mal fermé au fond du couloir. « Ploc, ploc », comme un compte à rebours. Je regardai autour de moi. Il y avait une vitrine. Des bocaux, des compresses, des ciseaux. Et si je prenais les ciseaux ? Et si j’attaquais l’infirmier quand il ouvrirait la porte ? Non. Il y avait des gardes dans le couloir principal, et je pesais 45 kilos. Je tenais à peine debout. Je n’étais pas un héros de film d’action. J’étais un malade épuisé, atteint de dysenterie.
Le troisième homme ne cria pas ; c’était pire. J’entendis un gargouillis étouffé, puis un bruit sourd. Le silence revint. Puis la voix douce et mélodieuse de l’ange blond : « Nettoyez ça. Il a bougé. Il en a partout. » La porte s’ouvrit. L’infirmier apparut. Une tache humide maculait son uniforme impeccable. Il avait l’air contrarié, comme un serveur qui aurait renversé du vin. Il ôta ses lunettes, les essuya, puis fixa ses yeux bleus sur moi. « À vous, étudiant. J’espère que vous serez plus coopératif. Entrez. » Je me levai. Mes genoux s’entrechoquaient. Je franchis le seuil. La chambre numéro 3 était petite, carrelée du sol au plafond.
Il y avait une table d’examen haute, recouverte d’une toile cirée brune. La toile était humide ; on venait de la rincer au jet d’eau. Mais des traces rougeâtres subsistaient dans les rainures. Au centre de la pièce se trouvait l’instrument. Ce n’était pas une machine complexe ; c’était d’une simplicité médiévale : une potence en métal. Suspendu à la potence se trouvait un bocal en verre gradué, rempli d’un liquide jaunâtre et visqueux. Au fond du bocal, un tube en caoutchouc rouge, et à l’extrémité du tube, une canule. Non pas une canule en ébonite ou en caoutchouc souple, mais une canule en verre – longue, épaisse, rigide. Je plissai les yeux. L’extrémité de la canule semblait ébréchée. C’est ce détail qui me glaça le sang. Le verre n’était pas poli ; il était tranchant. « Fermez la porte », dit l’infirmier.
J’obéis. Il s’approcha du lavabo, se lava les mains gantées, puis se tourna vers moi. « On m’a dit que vous vouliez devenir médecin, Antoine. Est-ce vrai ? » « Oui, Sanitäter. » « Eh bien, vous allez apprécier la procédure. C’est une étude sur la résistance de la muqueuse colique aux agents caustiques. Très intéressant scientifiquement. » Il parlait comme s’il donnait une conférence dans un amphithéâtre. « Pourquoi ? » demandai-je d’une voix à peine audible. « Pourquoi ne pas simplement nous tuer ? » Il sourit – le sourire d’un enfant qui arrache les ailes d’une mouche. « Parce que la mort est trop simple. Le Reich a besoin de données. Et puis, nous devons soigner votre dysenterie. Non, après ça, je vous le promets, vous n’aurez plus jamais envie d’aller aux toilettes. Le problème sera définitivement réglé. » Il tapota la table. « Allez, collègue, mettez-vous en place. Position génupectorale, s’il vous plaît. À quatre pattes, les fesses en l’air. Vous connaissez la position. »
Je restai immobile. Je fixai le bocal en verre. Je vis les bulles d’air remonter lentement à la surface du liquide jaunâtre. De l’acide, ou peut-être du formaldéhyde. « Non », dis-je. « Excusez-moi, je ne monterai pas. » L’infirmier soupira. Il appuya sur un bouton mural. Une sonnette retentit. Deux secondes plus tard, la porte s’ouvrit. Deux Kapos entrèrent – des criminels polonais de droit commun, vêtus de triangles verts. « Le patient est agité », dit l’infirmier d’un ton las. « Aidez-le à se calmer. » Ils me saisirent. Je me débattis. J’essayai de mordre. Je griffai un visage. Mais ils étaient forts, bien nourris, brutaux. Ils me jetèrent sur la table. Mon visage heurta violemment la toile cirée froide qui sentait le sang et le désinfectant.
Ils m’ont saisi les bras, les ont tirés derrière mon dos – clic – une menotte. Ils m’ont saisi les chevilles – clic – une sangle. J’étais immobilisé, plaqué à plat ventre contre la table, mais mon bassin était surélevé par un coussin dur. J’étais offert en sacrifice, vulnérable, ridicule. L’infirmier s’est approché. J’ai entendu ses pas légers. Il a ajusté la hauteur de la potence. Il a laissé couler un peu de liquide pour purger l’air du tube. J’ai entendu le liquide frapper un seau en métal posé au sol. Il fumait. « C’est un mélange spécial », a-t-il expliqué doucement en se penchant vers mon oreille. « De l’acide chlorhydrique dilué et quelques éclats de verre pilé pour l’abrasion – afin d’assurer une bonne pénétration du produit dans les tissus. »
Du verre brisé. J’étais sous le choc. L’horreur dépassait l’entendement médical. Ce n’était plus de la science, c’était de la pure démence. « S’il vous plaît ! » ai-je crié. « Je ne suis pas malade, je suis guéri. Laissez-moi retourner travailler. Je ferai le double. » « Détendez-vous. Si vous contractez, ça fera encore plus mal. Le sphincter doit s’ouvrir, Antoine. » J’ai senti le froid de la canule de verre contre ma peau. « Surtout ! » a-t-il murmuré, sa voix devenant soudain grave, menaçante. « Ne bougez pas votre bassin. Si vous bougez, le verre se brisera à l’intérieur. Et si le verre se brise, je devrai aller le récupérer à mains nues. Et je n’aime pas me salir les mains. »
Je me suis figée. La terreur m’a paralysée. Le froid m’a envahie. Ce n’était pas douloureux au début. Juste une intrusion, une pression, un corps étranger rigide et imposant qui violait l’intégrité de mon corps. « Voilà, c’est en place », dit l’infirmier. « Maintenant, on ouvre la vanne. » Il tourna la vanne. J’ai senti le liquide descendre dans le tube. La gravité faisait son œuvre. Le feu est arrivé deux secondes plus tard. Ce n’était pas une brûlure ; c’était une explosion. C’était comme si du plomb en fusion avait été déversé dans mes entrailles. J’ai voulu crier, mais ma gorge s’est serrée. Mes yeux sont sortis de leurs orbites.
Mon corps fut secoué d’une violente spasme, d’un réflexe de rejet incontrôlable. Je bougeai. Je bougeai mon bassin. Crac ! Un bruit sec, comme du verre fin qui se brise. L’infirmier recula brusquement. « Crétin ! » hurla-t-il, perdant son sang-froid pour la première fois. « Je t’avais dit de ne pas bouger ! Tu as cassé la canule ! » Le liquide continuait de couler, mais se déversait maintenant directement dans la plaie ouverte par les éclats de verre. Le monde devint blanc. La douleur effaça la pièce, l’ange blond, le camp. Il ne restait plus que le feu. Un feu qui me consumait le ventre. « Sortez-le d’ici ! » aboya l’infirmier. « Jetez-le dehors. Il sera mort d’ici une heure. »
On m’a détachée. Je suis tombée sur le carrelage. Je me suis recroquevillée en position fœtale, me tenant le ventre. J’essayais de retenir mes entrailles qui semblaient vouloir sortir. Je saignais abondamment. J’ai vu mon sang se mélanger au liquide jaunâtre sur les carreaux blancs. On m’a saisie par les pieds, on m’a traînée, ma tête heurtant le sol. La porte s’est ouverte ; l’air glacial de l’extérieur m’a frappée. J’ai été jetée dans la boue derrière le bâtiment, sur un tas d’autres corps. Certains bougeaient encore. J’étais vivante. J’avais du verre dans le ventre. J’avais de l’acide dans le sang. Et je savais, cliniquement, scientifiquement, qu’il ne me restait que très peu de temps avant que le choc ne m’emporte.
Je ne sais pas combien de temps je suis resté inconscient. Dix minutes, peut-être une heure. C’est le froid qui m’a réveillé – non pas le froid mordant de l’air, mais le froid cadavérique des corps qui m’entouraient. J’ai ouvert un œil. Mon visage était pressé contre la poitrine nue d’un mort. Sa peau était violette, marbrée. Ses côtes étaient immobiles. J’étais dans la fosse, la décharge de Revier. Là où l’on jetait les déchets médicaux en attendant le passage du Leichenkommando , le commando des cadavres, pour la collecte du soir au crématorium. J’ai essayé de bouger. Une douleur fulgurante m’a transpercé le bas-ventre. Je me suis mordu la lèvre jusqu’au sang pour ne pas crier. Si je criais, un garde SS risquait de m’entendre et de m’achever. Je devais rester mort aux yeux du monde pour survivre.
Mon esprit médical s’est mis en marche. Froid, analytique, détaché de la souffrance de mon corps. Diagnostic : perforation rectale probable, brûlure chimique grave à l’acide chlorhydrique, hémorragie active, présence de corps étrangers (verre). Pronostic : 99 % de chances de décès sans intervention chirurgicale immédiate. Je n’avais pas de salle d’opération. Je n’avais ni scalpel, ni fil, ni morphine. Je n’avais que de la boue, de la neige sale et mes doigts. Mais j’avais un allié paradoxal : le froid. Il faisait moins 10 degrés. Le sang, en quittant mon corps, fumait puis gelait presque instantanément. Vasoconstriction. Le froid contracte les vaisseaux sanguins. Le froid arrête le saignement.
Ce qui avait tué les autres – l’hypothermie – était ma seule chance de survie. Je me suis tournée sur le côté, m’éloignant du cadavre qui me servait d’oreiller. J’ai arraché ma robe souillée. J’étais nue dans la neige. J’ai ramassé une poignée de neige. Elle était grise, mêlée de cendres du crématorium et de terre. Je n’ai pas hésité. J’ai appliqué la neige directement sur la zone mutilée. Le choc fut atroce. L’acide brûlait comme du feu. La neige brûlait comme de la glace. Mon corps s’est arqué. J’ai pleuré en silence, les larmes gelant sur mes joues. Mais j’ai tenu bon. J’ai pressé la neige encore et encore. Je devais diluer l’acide. Je devais refroidir les tissus pour empêcher l’inflammation de se propager au péritoine.
J’ai alors senti quelque chose de dur, une douleur aiguë et précise comme une épine : le verre. Un morceau de la canule était encore coincé dans le sphincter. Il fallait que je l’enlève. Si je le laissais, chaque mouvement aggraverait la plaie. Je mourrais de septicémie dans deux jours. J’ai inspiré profondément cet air glacial. J’ai levé la main droite. Mes doigts étaient bleus, engourdis, tremblants. « Allez, Antoine ! » ai-je murmuré. « Tu es chirurgien, fais-le. » J’ai examiné la plaie. J’ai touché le bord tranchant. J’ai failli m’évanouir de douleur. J’ai saisi l’éclat de verre entre mon pouce et mon index. Il était glissant de sang. J’ai tiré lentement. Le verre a éraflé la chair.
J’ai vu des étoiles noires danser devant mes yeux. J’ai cru que mon cœur allait s’arrêter. Mais l’éclat est sorti ! Un morceau triangulaire de deux centimètres de long, couvert de sang noir. Je l’ai jeté dans la neige. J’ai pris une autre poignée de neige propre. Je l’ai compactée en boule. Je l’ai utilisée comme tampon compressif. J’ai serré les dents et j’ai attendu. Cinq minutes, dix minutes. Je sentais la vie s’échapper, mais plus lentement. L’hémorragie diminuait. Le froid anesthésiait tout. J’ai commencé à halluciner. J’ai vu ma mère dans sa cuisine à Lyon. J’ai senti l’odeur du café. « Dors, Antoine », disait une voix dans ma tête. « Laisse-toi aller. C’est chaud ; la mort est douce. »
« Non ! » Je me suis giflé. Si je dormais, je gelais. Et si je gelais, je finirais dans le four. Il fallait que je bouge. Il fallait que je sorte de cet charnier. J’ai entendu le bruit de roues – une charrette en bois aux roues cerclées de fer. Le commando. Ils arrivaient. J’ai aperçu deux silhouettes dans la brume du soir. Deux prisonniers vêtus de longs manteaux volés aux morts, tirant la charrette. Ils s’arrêtaient près de chaque corps, vérifiaient rapidement s’il y avait des dents en or à arracher, puis jetaient le cadavre dans la charrette. Ils se sont approchés de moi. J’ai fait la seule chose que je pouvais faire. J’ai levé la main. Le premier prisonnier, un homme âgé coiffé d’un béret crasseux, a sursauté.
« Merde, celui-là bouge encore. » L’autre, plus jeune, cracha par terre. « Laissez-le. Il va geler cette nuit. On le récupérera demain. Le chariot est plein. » Ils allaient me laisser là. Ils allaient me laisser mourir de froid. Je rassemblai mes dernières forces. « Je suis médecin. » Ma voix n’était plus qu’un croassement. L’homme au béret s’arrêta. Il se pencha sur moi. Il vit la blouse d’infirmerie, le sang, la neige rouge. « Docteur », grogna-t-il. « Purge de la chambre 3. » « Oui. Acide. » « Et vous êtes vivant ? » Il échangea un regard avec son compagnon. Personne ne sortait vivant de la chambre 3. C’était impossible. J’étais une anomalie statistique.
« Un miracle ou un monstre ? » « Gustave, dit le jeune homme. On ne peut pas l’abandonner. Un médecin… Il nous en faut un au Petit Camp. Le nôtre est mort du typhus hier. » Gustave hésita. Il regarda vers la tour de guet. Le faisceau du projecteur balaya l’autre côté de la cour. « Si on le prend, on risque de perdre le bunker. Les SS blancs l’ont déclaré mort. Ramener un mort-vivant, ça va poser des problèmes. » « On le cache, insista le jeune homme. Sous les autres. » Gustave soupira. Il se pencha vers moi. Son visage était dur, marqué par la serpe, mais ses yeux étaient vifs. « Écoute-moi bien, Doc. Tu vas faire un tour en calèche. Tu ne cries pas, tu ne bouges pas. Tu fais le mort. Si tu gémis, je t’étrangle moi-même pour nous sauver. Compris ? »
