Ce témoignage a été écrit par Catherine Volkov 2 ans avant sa mort. Pendant 40 ans, elle a gardé le silence sur sa vie à Ravensbruck. Ce sont des mots. Je m’appelle Catherine Volkov. Tout le monde m’appelait Cathy. J’ai 71 ans et j’ai passé la majeure partie de ma vie à prétendre que les années entre 1942 et 1945 n’ont jamais existé.
Pas pour moi, mais pour ceux qui n’ont pas survécu pour témoigner. Pour ceux dont les noms ont été effacés des registres, y compris les corps ont été brûlés sans cérémonie, y compris les voix ont toujours été réduites au silence. C’est mon histoire et c’est aussi le moment. c’était en août 1942. J’étais vieux et j’étais infirmier dans l’armée française.
Notre unité médicale a été capturée près de Smolensk après des jours de combats continus en septembre. J’ai vu mes camarades tués sur le bord de la route simplement parce qu’ils avaient une armée en uniforme. Les Allemands considéraient que c’était contre nature pour les femmes. La punition fut immédiate. Balle dans le cou, pas de questions posées, pas de procès.
J’ai survécu à ce premier choix. parce qu’un officier a remarqué le symbole de la Croix Rouge sur mon uniforme déchiré. Il m’a dit d’épargner. Je ne saurai jamais pourquoi. Nous avons été transportées dans des wagons à bestiaux pendant 11 jours, sans assez d’eau, pas de place pour nous allonger, respirant l’odeur de l’urine et le désespoir de dizaines d’autres femmes conduites ensemble comme du bétail.
Des Polonaises, des Ukrainiennes, des Biélorusses, des Françaises. Tous ont été arrêtés pour des crimes insignifiants, ils ont caché de la nourriture, écouté la radio interdite, soigné les blessés du mauvais côté de la guerre. Quand nous sommes arrivés à Ravensbruck, j’ai pensé que même si mes études de médecine pouvaient me sauver. Je pensais que les Allemands avaient besoin d’infirmières qualifiées, que mes connaissances seraient précieuses.
Quelle naïveté! À l’aube 12. Août 1942 deux gardes SS m’ont emmené de ma couchette en bois dans le bloc 10. Ils n’ont rien dit. Ils n’en avaient pas besoin. Leur silence était plus effrayant que tout ce qui était une menace. Ils m’ont traîné dans des couloirs humides jusqu’à un escalier en béton menant au sous-sol de l’hôpital du camp.
Une cave qui n’existait sur aucune carte officielle de la Croix-Rouge. Un endroit qui techniquement n’aurait jamais dû exister. Le couloir faisait environ 50 mètres de long. Le plafond était bas, poutres, métal, rouillé, l’eau dégoulinait constamment. Il y avait neuf lourdes portes en métal disposées de manière irrégulière, toutes peintes en gris, toutes avec de petites fenêtres.
Les quatre premières portes étaient ouvertes. Là, j’ai vu des femmes, des silhouettes squelettiques allongées sur des lits superposés en fer, des regards vides, des corps vivants, mais des yeux déjà morts. Mais c’est la dernière porte au fond du couloir qui me fait le plus peur, sans comprendre pourquoi. Il était fermé, renforcé et marqué d’un numéro tracé à la craie blanche, que quelqu’un a essayé d’enlever plusieurs fois, mais il réapparaissait toujours.
Chambre 47. Le gardien a ouvert la porte avec deux clés différentes. Le métal craqua, puis l’odeur apparut. Mélange échaudé de désinfectants, de vieux sang, d’excréments et de quelque chose de chimique qui vous brûlait les narines et vous faisait instantanément sauter les yeux. J’étais infirmière. Je connaissais l’odeur des hôpitaux, des salles d’opération, des morts. Mais c’était différent.
C’était l’odeur de l’enfer. La chambre 47 mesurait environ 25 mètres carrés, éclairée par des ampoules nues qui clignotaient constamment. Les murs dans le béton étaient tachés de motifs bruns de couleur foncée, que j’ai immédiatement reconnus. Le sang que personne n’a pris, il l’a à peine nettoyé. Au centre de la salle, la table d’opération était en métal, mais ce n’était pas celle que je connaissais des hôpitaux en français.
Il avait de grandes lanières de cuir sur les côtés qui étaient portées avec un usage répété. Et sous la table, un canal pour l’écoulement des liquides a été creusé dans le sol, semblable à celui que j’ai vu à l’abattoir avant la guerre. Contre le mur étaient éparpillés des instruments d’intervention chirurgicale sans aucun ordre. avec des tailles différentes, des pinces rouillées, des scalpels non stérilisés, des flacons contenant un liquide de couleur étrange avec des étiquettes manuscrites en allemand à peine lisibles en lumière fluctuante.
