La propreté est proche de la sainteté, comme le dit le proverbe. Nous nous lavons pour nous sentir bien, pour nous sentir humains. Mais que se passe-t-il lorsque L’acte de se laver devient une arme à feu? Dans les camps de concentration, les hommes Marqués de l’angle rose étaient soumis à une haine particulière. Pour les SS, ils n’étaient pas seulement des prisonniers, ils étaient des racailles vivantes.
Et vous nettoyez la saleté jusqu’aux os avec une brosse dure. L’histoire d’Antoine est celle d’une douche qui ne lave pas mais gratte. Une histoire où L’Eau Claire prend une couleur que vous n’oublierez jamais. Avant d’entrer dans cet espace carrelé froid, je vous demande de vous abonner. C’est un Geste désintéressé, mais qui pèse lourdement contre L’oubli.
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Je ne possède pas de brosse à la maison. Pas de brosse à vêtements, pas de brosse à chaussures, pas même de brosses à dents électriques vibrantes. J’utilise des éponges, des tissus doux et de la mousse. Si mes doigts se brossent contre des cheveux raides et rugueux, mon cœur s’arrête. Je suis immédiatement transporté dans la vapeur étouffante de Sachsenhausen en 1943. J’étais musicien, violoniste.
Mes mains étaient ma chérie. Ils étaient assurés pour une fortune. Mais à Sachsenhausen, mes mains ne valaient rien, ou plutôt, elles ne valaient que ce qui pouvait les détruire. J’étais un 175, un angle rose. Dans la hiérarchie du camp, nous étions les intouchables. Les criminels nous méprisaient, les politiciens nous ignoraient. Pour les SS, Nous étions des erreurs biologiques, un fléau social qui devait être guéri ou éradiqué par le travail forcé.
Ce jour était dimanche, le jour du Seigneur, le jour de repos. Pour nous, c’était le jour d’un grand lavage. Le chef de bloc qui nous commandait s’appelait Klaus. Klaus n’était pas un homme qui aimait parler sale. Il aimait L’ordre, il aimait la propreté clinique. Il disait souvent “ ” un corps sain abrite un esprit sain, et vos corps sont pourris avec le Virus.”
Il nous a conduits aux douches. Nous étions cinq, nus, fins comme des ongles, avec une peau grise et des côtes saillantes. Nous tremblions non seulement de froid, mais d’une sorte de terreur paralysante. Les douches dans les camps étaient comme la Roulette russe: parfois de l’eau, parfois du gaz. Mais ce jour-là, c’était de l’eau. Klaus nous a conduits dans la grande salle carrelée blanche.
Je pouvais sentir la résistance de la chair sous ma main. Je pouvais sentir la rugosité de ma colonne vertébrale heurter le bois de la brosse. C’était horrible. J’avais l’impression de poncer un meuble vivant. Thomas n’a pas crié. Il gémit doucement. Un son continu et profond qu’il essayait de garder piégé dans sa gorge.
Il a frappé le front contre le mur carrelé pour déplacer la douleur ailleurs. Bum, bum. Mes mains tremblent. Mais je ne pouvais pas ralentir. Klaus était là. Il tapait du pied au rythme. “Là, c’est mieux. Cela commence à ressembler à quelque chose.”Le dos de Thomas n’était plus une peau. Il était une inflammation massive.
Les pores étaient dilatés. Ils se mouillaient. De minuscules perles de sang ont commencé à apparaître, comme une rosée macabre. L’eau savonneuse qui coulait dans son dos n’était plus grise. C’était rose. “Arrêtez,” dit Klaus. Je me suis arrêté brusquement, mon bras engourdi, mon souffle court. J’ai pris du recul, horrifié par mon propre travail. Le dos de Thomas fumait presque.
