Voici le témoignage d’Alexandra Belova, enregistré à Moscou durant l’hiver 1987. Elle est restée silencieuse pendant 46 ans au sujet des événements survenus au centre de triage de Smolensk pendant l’occupation de 1941.
Je m’appelle Alexandra Belova. J’ai aujourd’hui 70 ans et je suis assise dans mon petit appartement à Moscou, écoutant le vent hurler dehors. Nous sommes en 1987.
Pendant 46 ans, j’ai gardé le silence. Pendant 46 ans, je me suis réveillée en pleine nuit, l’odeur de javel me prenant à la gorge, la peur me saisissant, mais je n’ai pas pu prononcer un mot. Mes enfants, mes petits-enfants – ils ne voient en moi qu’une vieille dame tranquille qui aime tricoter et passer des heures à contempler le paysage par la fenêtre. Ils ignorent qu’Alexandra est morte en 1941 à Smolensk, et que celle qui a survécu n’est plus qu’une ombre, un fragment de vie.
J’ai décidé de parler maintenant car le temps presse, mais la vérité est tout ce qui me reste. Si j’emporte ce secret dans la tombe, ces femmes qui étaient à mes côtés dans ce bâtiment gris disparaîtront à jamais. Et je le leur ai promis. Je leur ai promis de me souvenir de chaque nom. De chaque regard, de chaque cicatrice. Ce vieux magnétophone est mon seul témoin.
J’appuie sur le bouton d’enregistrement et mes mains tremblent, non pas à cause de l’âge, mais parce que je retourne là-bas, dans ce maudit automne. Avant la guerre, j’étais complètement différente. Il avait 23 ans. Elle venait de terminer ses études d’infirmière et croyait que la vie était un chemin sans fin vers un avenir radieux. Je me souviens de notre vieux jardin à Smolensk, du parfum des tilleuls en juin et de la façon dont ma mère faisait le pain le samedi.
Cette odeur de pain frais. Si j’avais su alors que c’était la plus belle odeur que je sentirais jamais, je l’aurais respirée jusqu’à en avoir mal aux poumons. J’étais amoureuse. Je rêvais d’un mariage, d’une robe blanche. À la mi-juin 1941, mes amies et moi riions, parlant de chaussures neuves. Nous étions si naïves, si protégées par notre ignorance.
Ma réalité se limitait aux livres d’anatomie et à mon travail à l’hôpital. La guerre me semblait lointaine, un sujet tout droit sorti d’un livre . Mais lorsque le ciel au-dessus de la ville s’est soudainement obscurci sous le passage des avions et que le sol sous nos pieds s’est mis à craquer, le monde que je connaissais s’est effondré en quelques secondes. Notre hôpital s’est transformé en un véritable enfer en une seule journée.
J’ai vu les premières blessures, le premier sang qui ne ressemblait pas à celui des manuels scolaires. Il était chaud, collant et sentait le fer. Et puis ils sont arrivés. Ma première confrontation avec ce que j’appelle la véritable horreur a eu lieu en octobre 1941. Smolensk était déjà en flammes. Je me souviens de cette aube grise et humide où le bruit des bottes allemandes sur les pavés est devenu une réalité.
Ce n’était pas seulement du bruit ; c’était le rythme de la mort. Nous étions rassemblés juste devant l’entrée de l’hôpital. Des soldats en uniformes gris métallisé. Leurs visages semblaient sculptés dans la pierre. Ils n’avaient rien d’humain. L’un d’eux, très jeune, frappa une femme avec la crosse de son fusil simplement parce qu’elle marchait trop lentement. Ce son – le craquement des os et son gémissement étouffé – fut le premier signe qu’il n’y avait plus de règles.
Ils nous ont fait faire le tour de la ville. J’ai vu ma maison, ou plutôt ce qu’il en restait : des murs calcinés et le cerisier que mon père avait planté pour mon anniversaire. Il était noirci de suie. À cet instant, je l’ai ressenti pour la première fois : une étrange froideur intérieure qui ne m’a jamais quittée. C’était la prise de conscience que je n’existais plus en tant que personne, en tant qu’Alexandra.
On estime que plus de deux millions de femmes soviétiques ont été déportées vers des camps de travail forcé et de concentration durant l’occupation nazie. Des milliers d’entre elles ont subi des expériences médicales inhumaines dans des centres de tri et des laboratoires d’extermination. Préserver la mémoire de ces atrocités est un acte de résistance face au silence et un hommage au courage de celles qui ont survécu dans des conditions indescriptibles.
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