LE BARON A DONNÉ L’ESCLAVE AUX CHIENS, MAIS LA MALÉDICTION L’A HANTÉ JUSQU’À SES DERNIERS JOURS
Le cri strident de Beatriz traversa l’aube humide de la ferme de la vallée de Santa Cruz, comme une lame tranchante, pénétrant la chair crue, déchirant le tissu de la nuit qui aurait dû protéger cette femme. Leurs cris ne faisaient écho à aucun désespoir, ils faisaient écho à une vérité que tout le domaine chuchotait dans les couloirs sombres de la cenzala depuis des semaines.
Le Baron l’a découvert. Le Baron savait. Et maintenant, alors que les aboiements furieux de cinq mastiffs espagnols pur-sang résonnaient du chenil situé à l’arrière du domaine comme les tonnerres d’une apocalypse annoncée, Beatriz courut pieds nus à travers la Terre Rouge de la ferme, sa robe déchirée suspendue en rubans sur son corps tremblant, ses poumons brûlants à chaque inspiration désespérée qu’elle inspirait.
Elle avait commis le crime inexplicable, impardonnable, qu’aucune femme esclave ne devrait même oser contempler dans ses pensées les plus secrètes. Il avait créé la vie dans son sein. Pas la vie d’un homme blanc de fortune inférieure. Pas la vie d’un ouvrier agricole ou d’un petit commerçant.
Non, le pire, le plus impardonnable des crimes. Beatriz portait en elle le fruit de sa relation avec le baron Vicente Andrade Melo lui-même, Seigneur absolu de la Ferme Santa Cruz Do Vale, un homme de 42 ans, marié depuis 24 ans à la baronne Amelia Andrade Melo, une femme de 46 ans, dont la beauté avait lentement disparu, jour après jour, remplacée par une froideur qui s’approfondissait à chaque printemps qui passait.
Tout avait commencé il y a des mois. Par une nuit de pluie tropicale qui étouffait tout bruit sauf le cliquetis du toit, Béatrice avait été appelée pour s’occuper du Baron dans ses quartiers privés. Un appel si courant, si routinier, qu’il n’avait même pas éveillé les soupçons dans l’esprit fatigué de la jeune femme de 28 ans, qui travaillait depuis l’âge de 5 ans dans les locaux de casagre.
Mais cette nuit-là, quelque chose avait changé. Le baron n’avait pas simplement pris ce qu’il avait le droit de prendre à une femme qui légalement ne possédait même pas de propriété sur son propre corps. Cette nuit-là, il avait chuchoté des mots, des mots qui pénétraient plus profondément que toute force physique, des mots qui faisaient croire à Béatrice, pendant un bref et dangereux instant, qu’il y avait peut-être quelque chose au-delà de la propriété, au-delà de l’esclavage, au-delà de l’éternelle invisibilité qui marquait son existence. Tu es différent”, a-t-il dit.
dit-il, tenant son visage dans ses mains alors que la pluie continuait son œuvre de lavage des péchés d’un monde qui ne savait pas comment se racheter. Tes yeux portent quelque chose qu’aucune femme blanche que je connaisse n’a jamais possédé, une profondeur qui me fait peur et m’attire simultanément, comme si tu portais les secrets du monde dans ton âme.
Béatrice avait cru pendant sept mois entiers. Elle avait cru que ces mots signifiaient quelque chose, que la brutalité systématique de son existence avait en quelque sorte été suspendue dans cette relation qui grandissait en cachette, alimentée par des rencontres furtives dans les entrepôts de la ferme, parmi des sacs de canne à sucre à des Moments volés de la nuit quand la Casagrande dormait.
Mais hope, cette dangereuse compagne qui s’était installée dans son cœur comme un parasite sucré, n’avait duré que jusqu’au moment où son corps commençait à révéler ce que sa bouche avait gardé absolument silencieux lorsque sa taille commençait à gonfler imperceptiblement, lorsque sa poitrine commençait à lui faire étrangement mal et ses vomissements matinaux devenaient si notoires que même Catherine, la cuisinière de 54 ans qui l’avait élevée depuis l’enfance, ne pouvait garder le secret.
Et c’est à ce moment précis que tout s’est effondré. La baronne ne l’avait pas découvert par hasard, ni par déductions logiques ni par observations minutieuses. il avait découvert pourquoi l’une des femmes de chambre, poussée par une profonde envie, ou peut-être par une loyauté perverse envers la famille blanche qui les asservissait, avait chuchoté la vérité aux oreilles de la femme trahie alors qu’elle peignait ses cheveux blonds dans la chambre.
Et la réaction de la baronne Amélia avait été instantanée, catastrophique et irréversible. Elle était entrée dans un état de rage qui transcendait la simple colère. C’était de la folie pure, une folie alimentée par des décennies de jalousie comprimée, d’humiliation silencieuse, de découvertes répétées, de relations entre son mari et des femmes asservies, qu’elle avait été obligée de tolérer, car sa position sociale dépendait de cette froide tolérance.
Mieux vaut mourir que de vivre ainsi “” la baronne avait pleuré, faisant les cent pas depuis ses quartiers, comme une créature en cage, ses ongles manucurés, creusant profondément dans ses propres bras jusqu’à ce que le sang ruisselât de Petits fils écarlates. Pas seulement un, pas seulement deux, mais maintenant un enfant. Un enfant qui portera son sang, qui aura sa couleur dans ses yeux ou dans ses traits du visage.
Et je dois regarder cette créature. abominable tous les jours de ma vie, sachant que c’est le fruit de ton abandon, de ta déloyauté, de ta perversion. Ses cris avaient réveillé toute la maison, réveillé les domestiques, réveillé même le baron qui s’était précipité dans ses appartements, s’attendant à trouver sa femme blessée pour ne recevoir que ces accusations qui tombaient comme un fouet sur sa conscience.
Le Baron avait essayé de calmer sa femme, avait essayé de promettre que cela serait résolu, que rien ne changerait dans sa vie, que tout reviendrait à la normale. Mais les paroles vides d’un homme dont toute la vie avait été construite sur le privilège de ne jamais avoir à faire face aux vraies conséquences ne pouvaient contenir l’avalanche d’émotions qui s’était déchaînée.
qu’ainsi, dans un moment de faiblesse morale absolue, de capitulation totale face à la pression de sa femme, le baron Vicente Andrade Melo avait commis ce dont on se souviendrait pendant des générations dans le cenzala, comme l’acte le plus cruel, le plus inhumain, le plus satanique, jamais perpétré dans toute l’histoire de la fazenda Santa Cruz Do Vale. Sors – la de ma vue.
“Il avait chuchoté à maître Richard, un homme de 35 ans avec des cicatrices sur le dos qui rivalisaient avec celles de n’importe quel esclave. Un homme qui avait passé toute sa vie à servir le Baron avec une loyauté frisant le fanatisme religieux. Je ne veux plus la revoir. Je me fiche de ton existence. Je ne veux même pas entendre parler d’elle.
Si elle essaie de revenir vers moi, si elle a l’audace de porter cet enfant en ma présence, alors déjà et ici le Baron avait fait une longue, lourde, terrible pause. Tu sais quoi faire. Les chiens de ferme affamés ont besoin de manger. Ils ne discriminent pas l’origine de leur nourriture. Ces mots prononcés avec la même apathie avec laquelle on ordonne de couper une branche d’arbre qui empêche la lumière du soleil, avaient déclenché la séquence d’événements qui atteignait maintenant son horrible apogée.
Le surveillant Richard avait reçu l’ordre en silence, avec l’expression de celui qui avait entendu pire, qui avait fait pire, qui avait vu pire. Il avait quitté les quartiers privés du Baron et s’était rendu directement au Senzala, où il avait trouvé Beatriz travaillant aux tâches quotidiennes avec la normalité feinte que chaque esclave maîtrise parfaitement.
cette tragique capacité à sourire alors que le cœur se brise en mille fragments de parler du temps alors que l’avenir s’effondre complètement. Richard avait murmuré l’ordre à l’oreille de Béatrice avec une délicatesse qui contrastait horriblement avec le sens dévastateur de ses paroles. Le Baron veut te voir au chenil maintenant, avant l’aube.
Ne demande pas, vas-y. Et Béatrice, dont la grossesse n’avait que 5 mois et demi, avait tout de suite compris. Il avait compris pourquoi tout le cenzala avait ressenti le changement. Elle avait senti la froideur soudaine du Baron, avait noté l’absence d’appels nocturnes, avait chuchoté dans les allées de paille la vérité qu’elle ne pouvait même pas encore articuler.
Elle s’était enfuie, non pas parce qu’elle imaginait pouvoir s’échapper. Il n’y avait pas d’échappatoire possible pour une femme esclave sur les terres du Baron, mais parce que l’instinct animal de survie, qui habite tous les corps vivants, l’avait poussée en avant, dans n’importe quelle direction qui pourrait être loin du chenil.
Mais les chiens étaient rapides, les chiens étaient féroces. Les chiens ont été nourris stratégiquement pour attaquer quiconque ne portait pas l’odeur spécifique de feitor Ricardo, leur seul gardien et maître en compétition. Et alors que Béatrice courait à travers la terre rouge de la ferme, ses poumons brûlants, ses jambes affaiblies par la grossesse échouant sous son propre poids, elle avait entendu les sons qui la changeraient à jamais.
l’histoire de l’Hacienda Santa Cruz Do Vale. Elle avait entendu les aboiements de colère se rapprocher. Elle avait entendu l’ordre de feitor Ricardo résonner à travers l’aube. Ramène-la. Laissez les chiens partir, laissez-les faire leur travail. Et en ce petit matin du 14 mars 1871, alors que la lune décroissante regardait silencieusement depuis sa position dans le ciel, tandis que les esprits ancestraux des Terres volées se réveillaient de leur sommeil séculaire, tandis que les pouvoirs occultes qui habitaient dans les profondeurs de la forêt Atlantique qui entourait la propriété
ils ont commencé à bouger. Béatrice avait été livrée aux chiens affamés du Baron. Il n’était pas mort immédiatement. La souffrance avait été prolongée, méthodiquement cruelle. Un spectacle de violence dont peu de témoins ont été témoins directement, mais que toute la ferme entendrait décrire à voix basse pendant des générations à venir.
