Stanisław Kulesa était un cordonnier de Przybysławice, un homme qui travaillait de ses mains, qui connaissait sans doute le toucher du cuir usé, le bruit des pas sur les routes du village et la dignité simple de subvenir aux besoins d’une vie construite honnêtement et patiemment. Il est né le 13 décembre 1913, dans un monde qui, pendant un temps, permettait encore aux hommes ordinaires de mener une vie ordinaire.
Ce monde lui a été enlevé.
En mars 1942, il a été déporté à Auschwitz, non pas pour quelque chose qu’il avait fait, ni pour un crime quelconque, mais simplement parce qu’il était Polonais et vivait sous un régime qui cherchait à effacer des peuples entiers. Il a survécu soixante-douze jours. Soixante-douze jours de privations, d’humiliations et de souffrances qu’aucun être humain ne devrait jamais être contraint d’endurer.
Le 21 mars 1942, à seulement vingt-huit ans, sa vie s’éteignit.
Il n’y eut pas d’adieux dignes de ce nom, pas de tombe entretenue par sa famille, pas de dernières paroles rapportées à la maison. Il n’y eut que le silence, et la machine de mort qui cherchait non seulement à tuer, mais à effacer.
Mais il n’est pas effacé.
Se souvenir de lui, c’est résister à ce silence, et prononcer son nom, c’est restaurer, d’une manière modeste mais significative, l’humanité qui lui a été refusée durant ses derniers jours. Il était un fils, peut-être un frère, peut-être un ami, un homme qui a vécu, travaillé et appartenu à un lieu et à un peuple.
Et il a été tué parce qu’il était polonais.
Stanisław Kulesa.
Nous nous souvenons de toi non seulement comme d’une victime, mais comme d’une vie interrompue, d’une histoire inachevée et d’un être humain dont l’existence compte encore.
