Alfred Norton pensait que son problème venait du jardin. Une nouvelle propriété — magnifique, coûteuse — mais avec un terrain tellement envahi par la végétation qu’il ressemblait à une forêt miniature. Des haies engloutissant les clôtures, des lianes pendantes comme des toiles d’araignée, et le genre de mauvaises herbes qui vous font transpirer de frustration.
Il attrapa une tronçonneuse et commença à dégager un chemin… et soudain, la chaîne heurta quelque chose de dur.
Ce n’était pas de la pierre.
Cela ressemblait à une voiture.
Alfred se figea. Il s’accroupit, arracha le lierre à mains nues et aperçut un reflet sous la terre. Un phare. Un bord métallique. Une plaque d’immatriculation.
Une Mercedes.
Une vieille voiture, à moitié enfouie dans la haie, comme si le jardin l’avait avalée exprès. Le lierre s’enroulait autour d’elle, les branches l’emprisonnaient. Cela ressemblait moins à un accident qu’à une cachette.
Il essaya les portes. Rien. Les serrures étaient grippées par des années de négligence. Il appela son voisin Jim à l’aide. Les deux hommes échangèrent un regard — le genre de regard que l’on jette à un problème qui ne devrait pas exister un mardi ordinaire.
Ils essayèrent de la dégager à l’aide d’un treuil.
Le câble d’acier se tendit.
Puis se détendit violemment.
La voiture ne bougea pas d’un pouce.
Jim marmonna quelque chose qui sembla soudain trop grave : « Elle est trop lourde pour être vide. »
Ils forcèrent la portière passager à l’aide d’un pied-de-biche. L’intérieur était vide. De la poussière. Du tissu usé. Rien d’inhabituel.
Mais le véritable mystère se trouvait à l’arrière.
Ils se dirigèrent vers le coffre. Ils y enfoncèrent le pied-de-biche. Ils tirèrent.
Le couvercle céda.
Alfred braqua sa lampe torche à l’intérieur… et tous deux se figèrent, car ils ne regardaient pas une voiture abandonnée.
Ils regardaient un plan.
Le coffre était rempli jusqu’au bord de sacs de ciment.
Et à cet instant, la haie cessa d’être simplement une haie.
