La pluie continuait de tomber sur Santa Esperanza, fine mais incessante, transformant les rues en longs rubans d’eau grise. La plupart des gens se dépêchaient de passer, parapluie à la main et la tête baissée, impatients de retrouver la chaleur de leur foyer et des chaussures sèches.
Mais Isabella Cruz n’avait nulle part où se dépêcher.
À seulement sept ans, elle se tenait près de l’entrée du parc, serrant contre elle un petit bouquet de fleurs fanées qu’elle avait cueillies au cimetière ce matin-là. Sa robe était trop fine pour le froid. Les semelles de ses chaussures étaient tellement abîmées que l’eau s’infiltrait à chaque pas.
Pourtant, elle restait là, silencieuse, tendant les fleurs à chaque fois que quelqu’un passait.
« Juste une pièce, s’il vous plaît », disait-elle doucement.
Elle avait autrefois vécu dans un foyer pour enfants, mais elle ne s’y était jamais vraiment sentie chez elle. Trop d’enfants. Trop peu de nourriture. Trop peu d’adultes qui se souciaient suffisamment d’elle pour remarquer quand quelqu’un pleurait la nuit.
Finalement, Isabella s’était tout simplement éclipsée.
