Les sœurs ont disparu dans les catacombes de Paris. Elles ont été retrouvées quatre ans plus tard : pratiquement aveugles…
Le 23 octobre 2020, à 21h15, deux personnes sont descendues par une plaque d’égout rouillée à l’angle de la rue de la Tombe-Issoire, près de Paris, et ne sont jamais revenues. Leurs noms sont Paula Garcia, 23 ans, et Ella Garcia, 19 ans. Toutes deux originaires de Barcelone. Toutes deux ont emprunté les mêmes escaliers, vers la même obscurité. Les recherches ont duré des mois. Les tunnels ont été parcourus trois fois. La famille a continué les recherches pendant 4 ans. Ce qu’ils ont trouvé en février 2024 a laissé les enquêteurs silencieux pendant les premières secondes avant que l’un d’eux ne puisse parler.
Octobre 2020 avait transformé Paris en une ville qui ne savait plus comment se comporter. La deuxième vague de la pandémie frappait la France rapidement. Le gouvernement annonça un confinement le 28 octobre, mais même avant l’interdiction officielle, les restaurants fermaient d’eux-mêmes, les rues étaient vides dès 21h00 et les patrouilles de police sillonnaient les boulevards toutes les 20 minutes. Le 14e arrondissement, calme, étudiant, adossé à la bordure sud de la ville, ressemblait moins à une capitale qu’à un grand quartier provincial aux lumières tamisées.
C’est ici que, le 8 octobre, deux sœurs arrivèrent de Barcelone. Paula Garcia était née en 1997. À l’âge de 20 ans, elle avait terminé deux cycles de réhabilitation ambulatoire. Elle avait un diplôme de licence inachevé à Barcelone et une inscription au programme d’histoire de l’art à l’Institut Catholique de Paris, qu’elle n’avait pu fréquenter depuis le printemps à cause de la pandémie. Dès que l’institut passa au format mixte, elle partit immédiatement. Caridad Garcia, 51 ans, laissa partir sa fille à une seule condition : seulement avec Ella. Ella Garcia avait 4 ans de moins que sa sœur, elle était calme, lisait et tenait un journal intime. Selon sa mère, elle était celle qui avait toujours la tête sur les épaules. Elle accepta de partir non pas parce qu’elle voulait aller à Paris, mais parce qu’elle avait peur. Si elle disait non, Paula partirait seule.
Les sœurs louèrent un appartement rue de la Gaîté, un petit deux-pièces au troisième étage d’un vieil immeuble au stuc décaissé au-dessus de la porte d’entrée. Les voisins dirent plus tard qu’ils ne les avaient entendues que durant les premiers jours : des rires, des paroles en espagnol, quelqu’un qui mettait de la musique, puis le silence. Mais nous étions déjà habitués au silence en cet octobre. Paula rencontra Romain durant la première semaine. Un étudiant de vingt-six ans sans spécialisation précise qui, selon ses camarades de classe, sait toujours où tout se passe. Il l’introduisit auprès d’un groupe de personnes qui se faisaient appeler « cataphiles ». C’était un mot utilisé pour décrire ceux qui descendaient illégalement dans les tunnels souterrains sous Paris.
De vieilles carrières de calcaire s’étendent sur près de 300 km sous les pâtés de maisons. L’itinéraire touristique officiel couvre 2 km sur ces 300. Le reste est fermé et interdit d’accès. L’amende pour intrusion est de 60 euros. Pour les gens de la bande de Romain, c’était une somme dérisoire. Paula descendit pour la première fois le 12 octobre sans Ella. Elle revint à 4 heures du matin, excitée, sentant le calcaire et le moisi. Elle y retourna une dix-septième fois. Après la troisième fois, elle invita sa sœur à l’accompagner.
Extrait des éléments du dossier, témoignage d’Ella Garcia, mars 2
024 : « Elle disait que c’était comme un musée, mais vivant, et que c’était magnifique. Je ne voulais pas y aller. Je n’aimais pas les espaces clos. Mais je pensais que si je n’y allais pas, elle irait avec eux seule. »
Le soir du 23 octobre, les sœurs retrouvèrent le groupe au carrefour de la rue de la Tombe-Issoire et de la rue d’Alésia. Huit personnes attendaient là : Romain, deux de ses connaissances habituelles nommées Sebastian et Marco, et quatre autres que Paula voyait pour la première fois. Parmi eux se trouvait un homme de grande taille d’environ 35-38 ans, au crâne rasé et avec un tatouage sur le cou. Il ne se présenta pas tout de suite. Plus tard, Ella apprendra que son nom est Théo. La descente commença à 21h15. Ella nota cela dans un journal qui fut retrouvé dans leur appartement le 26 octobre : « Nous descendons. Ça sent l’humidité ici. Paula
rit. Elle aime ça. Je me tiens aux échelons et j’essaie de ne pas penser aux tonnes de terre au-dessus de moi. »
Pendant les 40 premières minutes, le groupe suivit un itinéraire que Paula connaissait. Des galeries avec des graffitis, de vieux os dans des niches, des voûtes basses avec des traces d’outils vieilles de deux cents ans. Quelqu’un ouvrit une bouteille de vin. On versa un verre à Ella, elle le but, puis un autre. À 22h15, l’itinéraire changea. Le groupe tourna dans un chemin latéral dont Paula ne savait rien. Théo marchait en tête. La lumière se faisait rare. Certains avaient des lampes plus faibles. Ella se tenait à la manche de sa sœur. Après 15 minutes de marche, elle ne comprenait plus où ils allaient. La dernière chose dont elle se souvint clairement cette nuit-là fut que le plafond devint plus haut. Ils entrèrent ainsi dans une grande chambre, et il y avait un feu qui y brûlait.
Le 24 octobre à 7h20, Caridad Garcia appela ses filles. Personne ne répondit. Après 24 heures, elle cessera d’attendre. En 48 heures, elle déposera une plainte à la police. En 3 ans, elle perdra presque espoir. Mais elle ne l’abandonnera pas. Et pourtant, cette nuit-là, alors que la mère attendait l’appel à Barcelone, sous terre, ce qui allait occuper les quatre prochaines années de la vie de ses filles était déjà en train de se dérouler.
Le 6 février 2024 à 10h50, le directeur technique de l’équipe municipale, Didier Marchand, descendit dans le collecteur de drainage sous la partie sud du quatorzième arrondissement. Marchand avait 44 ans. Il avait passé 18 de ces années à travailler dans les services souterrains de Paris et avait tout vu sous terre : des squats de cataphiles, des générateurs abandonnés, des étagères artisanales avec des conserves. Tout cela faisait partie du décor habituel des souterrains de la vieille ville. Mais cette fois-ci, quelque chose était différent
. L’équipe travaillait dans un secteur répertorié dans la documentation technique comme la Zone F7 Sous-secteur Montrouge. Zone de contrôle du drainage, fermée même à certains employés sans autorisation spéciale. Les pluies de janvier avaient fait monter le niveau des nappes phréatiques à un record de 20 ans, et le contournement des égouts était imprévu et urgent.
À 11h22, Marchand détecta des obstructions dans le canal de drainage. En travers du couloir technique de 1 m 80 de large se dressait un mur artisanal fait de blocs de calcaire et de vieilles briques, soigneusement posés avec des joints scellés au mortier de chaux. De telles cloisons se trouvaient dans les sections cataphiles, mais elles étaient généralement bâclées et temporaires. Celle-ci ressemblait à un travail fait lentement. Marchand retira les trois briques du haut ; derrière elles, un couloir menant dans l’obscurité. Une odeur de moisi avec une note organique. Sur le sol poussiéreux, des empreintes de pas s’enfonçaient profondément. Il appela la police du commissariat du quatorzième arrondissement et ordonna à la brigade de ne pas entrer. Le personnel arriva en 37 minutes. Un autre groupe criminel en 53 minutes. Avec eux se trouvait un spécialiste des espaces souterrains, le capitaine Éric Dumas, qui avait l’expérience du travail dans les zones cataphiles.
