“J’ai klaxonné et crié tous les jurons que je connaissais à l’intention du motard qui bloquait ma voiture sur la route 7.
Je m’appelle Karen Mitchell. Et oui, je sais maintenant ce que ce nom signifie. J’étais la présidente de l’association des propriétaires qui se plaignait du bruit des motos. La mère qui rapprochait ses enfants lorsqu’un motard passait. La femme qui signait des pétitions pour empêcher « ces gens » d’entrer dans les restaurants de notre quartier.
Ce mardi matin-là, j’étais en retard au travail. J’avais une réunion importante. Mon poste de direction était en jeu. Et ce motard tatoué sur une énorme Harley noire était arrêté en plein milieu de la route, bloquant les deux voies. Il était juste assis là. Moteur éteint. Imobile.
J’ai klaxonné à nouveau. J’ai fait des appels de phares. J’ai baissé ma vitre.
« Déplacez votre stupide moto ! Certains d’entre nous ont un vrai travail ! »
Il ne s’est pas retourné. Il ne m’a pas répondu. Il est resté assis là, comme une statue vêtue de cuir.
J’étais sur le point de le contourner par l’accotement quand j’ai remarqué sa posture. Tendue. Protectrice. Les bras légèrement écartés, comme s’il était prêt à attraper quelque chose. C’est alors que j’ai vu le sang sur le trottoir. Et que j’ai entendu les pleurs.