Ce n’était pas le nom d’une entreprise, ni un nom de famille inconnu que l’on aurait pu mettre sur le compte d’une erreur du comptable.
C’était le nom d’un homme qui, à 8 h 04, était déjà assis à ma table, mangeait les œufs que j’avais préparés et exigeait de son fils qu’il « ne déshonore pas la famille ».
Lydia Andreïevna retira lentement ses lunettes et les posa sur l’impression avec tant de précaution qu’on aurait dit que le papier risquait d’exploser au moindre contact.
— Tu comprends ce que cela change ? demanda-t-elle.
Je voulais répondre, mais à ce moment-là, le téléphone se mit à vibrer à nouveau. Un message d’Oksana s’afficha à l’écran : « Maman a dit que tu reviendrais de toute façon. Tu n’as pas le choix. »
Je n’ai pas cliqué pour répondre. Je n’ai pas jeté le téléphone. Je ne me suis même pas permis de sourire.
Mon fils s’est réveillé et s’est agité doucement dans son siège auto, tandis que Lidia Andreïevna sortait déjà la deuxième page de l’imprimante. Ce n’était pas simplement une traduction. On y trouvait la mention de la banque, la date de traitement, le numéro de demande interne et une brève description du paiement, qui m’a glacé le sang.
Puis elle a regardé plus bas.
Et pour la première fois de toute la matinée, le visage de cette femme, qui avait vu des faillites, des divorces et des magouilles d’autrui se chiffrant en millions, a pâli.
— Appelle le notaire, a-t-elle dit. — Tout de suite.
Sa voisine, qui venait d’apporter du thé, est apparue dans l’embrasure de la porte de la cuisine. Elle a vu l’impression, le nom et mon visage — et la tasse lui a glissé des mains, se brisant sur le carrelage.
Et un nouvel appel s’est affiché sur le téléphone.
Pas de Maxime.
De sa mère.
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