La voix de mon mari a coupé l’air comme une lame dentelée, et toute la table est devenue silencieuse alors que les lustres dorés de la salle Saphir scintillaient sur les lys blancs. J’ai réalisé dans ce battement de cœur que ce n’était pas un coup impulsif mais une exécution soigneusement chorégraphiée planifiée par toute sa famille.
Le dîner avait été organisé par ma belle-mère, Gladys Whitlock, sous prétexte de célébrer l’anniversaire d’entreprise de leur empire maritime. Elle avait promis une soirée intime, mais sa version de l’intimité incluait toujours des membres du conseil municipal, des lobbyistes et une meute de mondains qui n’existaient que pour caresser l’ego de la famille.
J’avais passé sept ans mariée à Conrad Whitlock, assez longtemps pour décoder chaque contraction de sa mâchoire et chaque courbe prédatrice de son sourire. Quelque chose semblait plus froid ce soir, de la façon dont mon beau-frère, Troy, n’arrêtait pas de ricaner dans son scotch à la façon dont Gladys me regardait avec la curiosité détachée d’un scientifique épinglant un papillon.